Ночь ложится на подушку,
Сон твои смыкает веки...
Думаешь, обняв игрушку,
О хорошем человеке.

Завтра будет день свиданья,
Завтра - шёпот, завтра снова
Превратятся ожиданья
В ласку рук и нежность слова.

Я растекаюсь мыслию по древу,
Верней не-мыслью... Кругом голова.
Теряешься, где право, а где лево,
Когда зима плетет свои слова.

Читаешь: с Новым годом, город,
А кажется, так было сотню раз...
Автобус нас везëт куда-то в гору,
Как будто бы с горы, в декабрьский час.

И ëкает в душе, и спать охота,
И явь такая что ни говори.
Ведëт домой нас зимняя погода,
Бесснежная и полая внутри.

Оставляя след на серых лужах,
Слëзы неба сыплются, как зëрна.
Бабочки оранжевые кружат
И садятся на дороге чëрной...

На скамейку мокрую садятся!
Сказочник в коричневой накидке
Ловит лист и хочет рассмеяться
Над своею жизнью, по ошибке....

Но в улыбке проступают слëзы!
Лист осенний кружится от ветра,
Золотой, продрогший лист берëзы,
Сделанный как будто бы из фетра.

В пачке сигарета остаëтся,
Сказка продолжается невольно.
Сказочник и плачет, и смеëтся:
Сердцу сладко, оттого что больно.

Привыкнешь ты когда-нибудь к любви,
Еë тогда тоскою не зови,
Зови благословеньем белых дней
И думай, что ты хочешь сделать с ней.

Прими совет, мой самый близкий друг,
Не выпускай пушинкою из рук,
Пока вполне и сердцем не поймëшь:
В нëм правда или всë же только ложь.

Потом ты дай его своим друзьям,
Коль истину в него заложишь сам:
Любовь твоя с привычкой породнясь,
Должна расти в незыблемую связь.

Из беззащитной молодой травы
В кермек должны преобразиться вы,
Что корни крепкие имеет и живëт
Там, где не каждая трава растëт.

И вот как это сделать: верным стань
Тому, что из души летит, как лань,
Стань чутким и внимательным к любви
И солнцем сердца про себя зови.

И ей скажи, чтоб вместе чаще быть:
Трудиться и гулять, беседы нить
Плести охотно, всюду помогать,
Тогда вы будете друг друга знать

На высшем уровне, и вот тогда
Не будет вам двоим страшна беда...
А если всë же нападëт тоска,
В твоей руке окажется рука!

Сидит поэт и делает архив,
Не глядя, что так трудится Сизиф,
Что так мечтает двадцать первый век
Стихами заарканить человек.

Есть у него таинственная мысль,
Какой-то свой, первоначальный смысл,
Чтобы корпеть над рифмами сейчас,
Когда осталась классика у нас

Вся в прошлом, и на будущее мы
Лишь уповать заведомо должны,
И не теперь писать тебе, поэт...
Но ты растëшь и пишешь с малых лет.

Зачем, скажи? Какие рубежи
Тебе преодолеть подскажет жизнь?
А сердце бьëтся, как волна в утëс...
Ты знаешь ли ответ на мой вопрос?

- Хочу я три задумки совершить,
Чтобы честней и радостнее жить.
И, кстати, да, волшебное число -
Число идей, что в голову пришло.

И первая - как дерево в саду,
Свои задатки в слово посажу,
Чтоб выросли хорошие стихи,
Не знающие голой чепухи.

Вторая мысль - хочу построить дом,
Как форму слов, чтоб дух селился в нëм,
Чтоб крепким и пригодным для жилья
Он был, стараюсь, но не медлю я.

Задумка третья - сына воспитать,
Всë то, что разум жаждет рассказать
Взрастить и, будто мальчика, спросить,
Зачем готов он эту жизнь прожить?

Что он хотел бы сделать для людей?
Тем самым чтобы миссией своей
Он озарил стихам моим тропу...
Затем пишу я, делаю судьбу!

По асфальту, лиловому в лужах заката,
По раскидистым рыжим осенним кустам
Никогда не понять, что здесь было когда-то,
Никогда не узнать вековечное нам.

Можно лишь догадаться - но это не мало,
Можно лишь прикоснуться к рябиновым дням,
Что казались свершеньем, а стали началом...
Никогда не узнать вековечное нам.

Обрести голубое над крышами море,
Солнце-рыбку, дающую радость волнам -
И дышать на предзимнем, щемящем просторе...
Никогда не узнать вековечное нам.

Но и прошлое нас не запомнит сегодня,
Потому и останется полностью там,
Где гореть только вечности будет угодно.
Ни к чему узнавать вековечное нам.

Как в бутоне много лепестков,
По спирали скрученных однажды,
Так во мне живёт молитвослов,
Где тебе мой взгляд и вздох мой каждый.

Только я уж больше не горю,
Как бывало в прежние восходы,
И тебе я мыслью говорю:
Ты – творенье лучшее природы!

Я уж больше не горю, но вместо –
Слышу моря шум в моей груди.
Чувств так много, и душа на месте!
И – вся жизнь, как море, впереди!

Видно, стала я теперь спокойней,
Много чувств – но все они – без слов.
Разобрать их не могу, как зёрна,
Что смешались в мой молитвослов.

И назвать боюсь я чувства эти,
Чувство это – больше, чем любовь.
Может быть, оно и есть на свете
Жизнь сама в спирали лепестков.

Тихо по кромке листа
Льëтся твоя красота,
Осень.
Нежно играют дожди,
И говорят: подожди,
Осень.
Не уходи
За окоëм,
А посидим
Тихо вдвоëм,
Тихо, как лëгкие шепчут слова,
Как серебрится под солнцем трава,
Осень.
Витиеватые тени уснут,
Не убежав от сиреневых пут,
Осень.
Тени уснут,
Выйдет душа,
Словно прольют
С карандаша,
Тихо...
Осень...

Бумажного журавлика
Я сделаю скорей,
Бумажного журавлика
Для счастья долгих дней.

И два, и три, и тысяча
Вспорхнут под небеса,
Бумажные журавлики
Глядят в озëр глаза.

И мне удачу шлют они,
Моих трудов птенцы!
Бумажные журавлики
Летят во все концы!

Легко вдохнули ветви синеву.
Обремененила их весна в апреле
И через лето пронести велела
Тяжëлую, шуршащую листву.

Обнажены ветрами октября,
Колышутся на воздухе глубоком
Они в своëм раздумье одиноким,
И медленно спускается заря.

И опадает недомолвок ложь,
Вносятся ненужные признанья,
И светится душа через дыханье,
Как ветви тонкий избранный чертëж.

Поезжай по городу.
Видишь, балаганчик
Из осенних листьев
Дети ворошат?
Радость тешат смолоду
Девочка и мальчик,
Им не нужно истин,
Солнышко-душа!
Им не нужно истины,
Выдумки для взрослых,
Каждая минута -
Первая из всех!
Правду неба чистую
В облаках белëсых,
Бабочку как будто,
Ловит детский смех!

Лица их и ручки солнцем пахнут!
А земля всë чище, загорелей.
Словно удивлëннный взгляд, распахнут
Небосвод, сияющий в апреле
Целый день. Моя берëза тихо
Ветками качает от смущенья,
Что еë, как бы фонтан-шутиха,
Сбрызнули восторга украшенья.
А невдалеке текут с пригорка
Ручейки серебряной водицы.
Мальчик, точно маленький Егорка,
Блинчики пускает - на страницы.
Здесь малыш не просто, он знакомый
И весны, и лета - он хрустальный,
Словно радость взвизгиванья Ромы.
День, своей походкой танцевальной
Он идëт по ветру, по бульвару,
Домоседов гонит прочь из дома...
И его обрадовался дару,
Будто бы машинке, взгляд Артëма.

В шкатулку сердца моего
Я не кладу портрет
С изображением того,
Чьë слово - пустоцвет,
Что душит истину. Она
Растëт недалеко
И в сети зла вовлечена,
Не дышит глубоко.

В шкатулку сердца моего
Я положу портрет
С изображением того,
Чьë слово - вечный свет.
Питает истину оно,
Растëт цветок души,
И веет ветер, как в окно,
И говорит: дыши!

Я жду свечою восковой
Давно забытого огня,
Чтоб пламень, чистый и живой,
Вознëс до самых звëзд меня.

Я флейтой одинокой жду
Серебряного ветерка,
По мелодическому льду
Пусть пронесëт меня рука!

Я жду игольное ушко,
Чтоб нитью шить ткань бытия,
Чтоб пробежаться в ней легко
Цветами солнца и огня!

Бедный город из окна я вижу,
Серые, безмолвные дома.
Скоро ляжет облаком на крышу
Сонная зима.

И прозрачней станет город белый.
Незаметно из дому уйдëт
Робкий, тихий, старчески не смелый
Старый год.

Кто я - сказала бы кошка моя,
Со стороны наблюдая.
Толки людские - осколки вранья,
В точке любой - запятая!

2017 г., автору 16 лет

Моё золото - солнце ясное,
Серебро моё - снег сверкающий!
Мне не нужен клад драгоценнейший:
У меня есть жизнь - я богатая!

Но бедна так я перед миром всем,
Словно там, в снегах, лишь снежиночка!
Как похожа я на других людей
И какие мы непохожие!

А душа моя будто кружево:
Сплетено оно не с рождения,
А плетут его много разных рук,
Много разных рук - мои главные!

2016 г., автору 16 лет

Отец и мать творят живое,
Ребëнку вместе жизнь дают:
Отец - начало, мать - приют
И появление на воле.

Так, написать стихотворенье
Тому подвластно или той,
В ком жив союз четы простой:
В ком воля есть и вдохновенье.

2016 г., автору 15 лет

Облака пушистою перинкой
Хрупкую прикрыли синеву...
Я любуюсь осени картинкой
И не плачу - счастья не зову.
Хорошо мне под прохладным ветром
Листьями опавшими шуршать,
Думать то о том, а то об этом,
В воздухе приятном утопать,
Будто растворяться в небе юном,
Юном, - потому что я юна!
В настроенье, непонятно-чудном,
Возвратиться в дом, и у окна
Снова жизнь осеннюю лелеять
И смотреть, как ветер станет сеять
Золотые искры от огня,
Что теперь на тополях пылает
И меня к бумаге зазывает -
Зазывает к кисточкам меня!

2015 г., автору 15 лет

Небо, словно вкусный йогурт,
Манит нежностью своей.
В золотом сиянье город,
В одеяле из лучей.

Отражают блики света
Снег, деревья и дома,
И, горя под солнцем лета,
Тает и грустит зима.

2015 г., автору 14 лет

Над линией печенья, где небо и земля
Друг в друге исчезали, как будто тени дня,
Вставало солнце красное
И над родной землëй
Лучи лились прекрасные
Прозрачною струëй.

2014 г., автору 13 лет

Мечтатели были всегда,
И я надеюсь, не переведутся люди,
Мечтающие об едином мире,
В котором все были бы свободны.

Они поют свою песню
Во славу мира и справедливости,
От того в их сердцах
Живëт эта мечта.

И я уверена, что скоро
Наступит радостный день,
Когда запоëт каждый человек
И эта мечта будет жить во всех сердцах.

Я знаю о мечтателях,
Которые сражались во имя будущего.
Они прожили храбрую жизнь
И умерли за нашу свободу.

Сейчас я пою им хвалу,
И я твëрдо знаю:
Мечта продолжает жить!
Мечта продолжает жить!

2012 г., автору 12 лет

В волшебный мир есть дорога.
Дорога детства называется она.
По той дороге плывëт пирога,
На которой капитан - это я.

Чтобы ту пирогу не покинуть,
Чтоб не выпасть за борт корабля,
Чтобы камнем в омуте не сгинуть,
Нужно назначать капитаном себя.

2011 г., автору 11 лет

Часы идут, часы идут, часы идут - куда?
Всë время льëтся время, льëтся время сквозь года.

Его хочу я удержать, но слышу сердца стук,
И ускользает вмиг оно, едва коснувшись рук.

2010 г., автору 10 лет